… y crecerán en ti, las horas muertas

Cual mariposa en un vals  fantástico

crecerán ante ti las horas muertas;

son horas de colores sin contorno

que distorsionan, sin querer, la esencia.

 

Son las horas del alma solitaria,

las que encienden hogueras de miseria,

abren a dolor vivo las heridas,

descuartizan la voz, rompen esquemas,

maquinan viejos caos intemporales,

aglutinan la vida en negra idea,

denuncian la existencia inapreciable

de sepulcros, recodos y escaleras.

 

Son horas que al surgir en explosiones,

te transitan, radican y envenenan;

se adentran en los sitios que ocupabas,

restallan agitando somnolencias

cual látigos de miedo, que disfrutan

mirándote combada por la pena

del dolor, en tus carnes laceradas.

 

Son lastres de un ocaso ceniciento,

- máscaras rotas de tragedia griega-,

que remontando el vuelo en tus raíces

aterrizan volando en la conciencia,

despertando vivencias olvidadas,

-viejos temores, nuevas existencias-,

de remotos amores, agarrados al alma

como se agarra al muro gris la hiedra.

 

 

 MANUEL PABLOS 

 PROFESOR DE LA FARGA