Los ángeles de la muerte
volaban esa mañana
pintando de lutos negros
los tejados de las casas.
El cielo, roto en girones,
de nubes grises y blancas
sollozaba sus silencios
en azul verde de agua.
El niño estaba jugando,
a cazar sombras en casa;
¡ No salgas,niño, no salgas
que tu muerte está anunciada!
Los ángeles de la muerte
llevaban túnicas blancas.
¡No salgas de casa niño,
que te robarán el alma!
¡No salgas, niño, no salgas!,
le repetía la mañana.
¡Si sales fuera te irás
por el camino del agua,
por el sendero del pozo,
hasta la tierra sagrada.
Juega a cazar mariposas
azules verdes y blancas…
a coger rayos de sol,
a pintar estelas claras
sobres nubarrones negros,
¡pero no vayas, no vayas….!
En el pozo de la huerta
los ángeles se paraban.
El niño los abrazó
en los espejos del agua.
En el tambor de la iglesia
tañe a muerte la campana,
mientras los rayos del sol
pintan lágrimas de plata.
Repican a gloria, gritan
las comadres enlutadas,
porque un niño se ha ido al cielo
desde el pozo de la casa.
Lo girones de las nubes
vierten lágrimas de lástima
mientras los ojos del niño
miran, sin ver, la mañana.
Los ángeles de la muerte
vuelven sollozando a casa;
agarrado de sus manos
el niño los consolaba.
El viento silba canciones
que se enredan en las ramas,
mientras por el cielo pasan
preñadas, las nubes blancas.
¡ No salgas, repite el eco,
no salgas, niño, de casa !
Los ángeles de la muerte
pintan de luto sus caras.
MANUEL PABLOS ESTEBAN
PROFESOR DE LA FARGA
¡Magnífico y precioso romance, Manuel¡
ResponderEliminar¡Cuanto lirismo, ternura y sensibilidad...¡
Mis más siceras felicitaciones, maestro¡
Fuerte y triste, a la vez que muy emotivo!
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