¿AMOR?, O CADENAS

 

 

 

 

 

 

Si el amor es fuego, moriré quemado.
Si el amor es pecado, yo soy pecador.
Si el amor es cárcel, yo soy prisionero.
Si el amor es sueño, yo quiero soñar.
Si el amor es mentira, viviré engañado.
Si el amor es ciego, viviré en tinieblas.
Si el amor fuera agua, bebería hasta reventar.
Si el amor es cicuta, moriré envenenado.

¿Por qué has venido, amor, si no te buscaba?
¿Por qué has venido, amor, si no te esperaba?
¿Qué es el amor, deleite o condena?
¿Qué es el amor, cielo o infierno?
¿Qué es el amor, alas o cadenas?...

Sea lo que sea el amor, de ti, estoy enamorado.








GREGORTD


MIEMBRO DEL BLOG  L'ALBADA

EL HOMBRE Y LA MUERTE JUEGAN AL AJEDREZ

 

 

 

 

El juego de  ajedrez no es otra cosa

que una historia de lucha inevitable

del hombre con la muerte. Salen blancas,

                        el color de la vida cuando naces.

                        Y avanzas. Mueves ficha. Los peones

                        –pequeños salteadores incansables–

                        buscan abrir caminos. Los alfiles

                        divisan las distancias que nos salen.

                        Mientras, las torres miran hacia arriba

                        tal vez soñando un sueño inalcanzable.

                        Los caballos bien saben cómo hacer,

                        y saltan por encima, y son cobardes,

                        y atrevidos también, y solidarios...

                        La reina vale mucho, cual la sangre,

                        como la libertad o la esperanza,

                        como el amor que prende y que nos arde.                  

                        A veces nos parece que ganamos,

                        movemos y comemos insaciables...

                        Superamos heridas, amenazas,

                        escapamos del mar de los embates...

                        Pero por más que andemos resistiendo

                        y buscando estrategias que nos salven,

                        al final mueven negras rodeando

                        la figura del rey...

                                                           Y jaque mate.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                POETA IN VITADO.

 

 

                                                RAMÓN MOLINA NAVARRETE

LOS RUMORES DE LA NOCHE

Hoy me vi en sus ojitos, con tristeza, comía.

Del tacho de la broza con influida certeza,

la bolsa de neopreno es toda su impureza

de sus manos escapan voluntad y energía.
 

Dios sabe de su dolor y de sus sinsabores,

donde el viento carlanca le captura sin calma

al potro que le instaló herraduras en el alma.

La calle, un prostíbulo, la noche y sus rumores,

 

son su albergue mísero, con todas sus carencias.

La alegría incorrupta del débil corazón,

que late acompasado que no es apercibido,
 

ante la indiferencia de las grandes potencias,

donde la jurisdicción malgasta sin razón

en armas que destruyen; el mundo está perdido.

 

 

 

 

 

SONIA LEDESMA

 

 

MIEMBRO DEL BLOG  L'ALBADA

 

 

 

 

Cae la Noche

                            
                                

                   

                                

 

Cae la noche.

La última luz de un día caluroso

tiñe de naranja un paisaje campestre.

Pronto se esconderá el sol

detrás de la sierra que hay en el horizonte.

Solo el fluir de las aguas de un arroyo

rompe con el silencio sepulcral.

Y en la orilla, bajo un nogal,

una joven de blancos vestidos

contempla el atardecer.

Con ojos vidriosos mira sus manos.

Duras manos de suaves caricias.

Una lágrima se desliza por su mejilla

que el sol ilumina antes de desaparecer

bajo los verdes pastos.

El dorado trigo,

los verdes viñedos de oscura vid...

Hacen que recuerde días pasados,

duras jornadas de trabajo,

él con el arado y ella sembrando...

Pronto llegará el día de la siega...

La noche se cierne sobre los prados

y el manto azul se llena de pequeños luceros.

La luna se asoma por detrás de una colina.

El humo de la chimenea y el olor a carne de venado

indican la hora de regresar.

Lanza sus últimos deseos a la luna,

esperando que su amado los escuche...

Esté donde esté...

TIERRA DE ANOIA

 

 

 

 

 

El tiempo se ha detenido

mirando a la tarde bella.

 

El sol ya dora la tierra

por donde  corre el Anoia

entre cárcavas que horada

y meandros  que serpea.

¡La tarde brilla apacible¡;

desde el balcón, señorea...

La ocre tierra, dorada

por caricias que el sol deja,

es bálsamo  fascinante

que nos regala belleza...

Y vislumbramos a lo lejos,

esparcidos  caseríos,

cerros ,alcores, caminos,

y el río, oculto , que riega…

La tarde, tan bella, regala,

cuando, absorto, la contemplas,

colores , silencio y silbos

de ruiseñores y pájaros

que sus trinos alardean.

Y al fondo, se yergue rosa,

con una aureola bella,

una montaña aserrada:

“Montserrat”, por nombre lleva,

 aliento de peregrinos

que a ver a la  Madre llegan.

 

 

 

 

 

DONCEL

 

EL OLVIDO Y EL QUERER

No más ruido en las aceras
ni sirenas de los coches,
no más tren de madrugada,
ni la música de móviles.

 

No más olvido y en vela
por los gritos de la noche,
no más en mi corazón,
tus tormentas de reproches
 

 

No más mañanas sombrías
y recuerdos del  ayer,
pues las horas junto a ti
son barquito de papel.



 Sí, a la soledad sonora
del atardecer celeste,
y a esa lluvia de estrellas
en silencio con la noche.

 

Si,  una mirada a los ojos
con una sonrisa cómplice,
y a los besos de unos labios
sin peaje y pasaportes.

 

Yo soy uno de esos hombres
que si cruzan la pared,
no litigan ni pleitean
por las cosas del querer.    
  


Cierro el libro por la página
del olvido y del ayer,
del disco duro me borren,
y de baja en Internet.

  

Fco. Tras de las casas

MIEMBRO DEL BLOG  L'ALBADA

A MANUEL PABLOS ESTEBAN

EL DÍA DE TU JUBILACIÓN

 

 

¡Ha regresado Piruetas¡

El niño sensible y bueno,

del campo y del pueblo viejo.

Ahora vuelve Manuel,

con su trabajo bien hecho,

al arroyo, a los huertos,

a la trilla, al granero,

a la paz del viejo pueblo.

Que este hombre de Topas,

amigo, que yo lo quiero,

tuvo una infancia feliz

que narra en su libro bello.

Fue personaje , ¡ y lo es¡,

de humanidad y de aprecio,

de amor y de sentimiento.

Fue maestro y mostró

las virtudes de su pueblo:

de sus padres, de sus tíos

de su querido abuelo;

fue maestro y enseñó

obediencia y respeto,

ayuda al necesitado,

y ese trabajo bien hecho,

con honradez y cariño,

con estilo y con esfuerzo.

Eras  “Piruetas” de Topas,

el hombre sensible y bueno,

del campo, de experimentos…

quiso que sus alumnos

fueran sencillos, esforzados,

trabajadores y tiernos.

¡Piruetas, el niño listo,

se nos convirtió en maestro¡,

maestro de bella pluma,

enamorado de oficio,

maestro del pueblo entero.

¡Que hoy se enteren en Topas,

cuando acabaron sus fiestas,

que Manuel, que fue el Piruetas,

con su trabajo bien hecho,

volverá a ser el niño

tan animoso y tierno,

tan hábil y espabilado,

el personaje del Cuento…¡

Y…, en la casa de los Mirlos,

¡lo celebrarán al verlo¡¡

 

Pedro Pablo Vico

Amigo y compañero...

BUSCAR, ANDAR, HALLAR, VER Y PERDERME

 

 

Las palabras nunca alcanzan cuando

 lo que hay que decir desborda el alma.

Julio Cortázar

 

 

 

Buscar siempre mi voz entre las cosas,

andar a las esquinas vagamente, 

perder a las palabras entre libros

que nunca quise, y luego perderme. 

Pedir la luz para ahora verte y verme, 

y descorrer con fuerza las cortinas. 

El cielo azul, el mar, el campo verde...

¡Ahí estabas tú! Qué poca vista.

Buscar, andar, hallar, ver y perderme. 

Este es mi pan, Señor, de cada día. 

 

 

 

 

LA MORADA O INTIMIDAD

En el crucero del alma,
se aloja nuestra morada,
nuestro castillo interior,
donde encontramos la calma.

Allí nuestro yo reposa,
es refugio inexpugnable;
allí se nos muestra el Bien,
también el mal deseable...

Y allí sentimos anhelos
 de algo que es superior,
que en nuestro mundo exterior,
alcanzarlo no podemos.

En el castillo interior,
una puerta se nos abre
y aún siendo impenetrable,
encontramos al Buen Dios.





Pedro Pablo Vico

.SUEÑOS DE LA INFANCIA

.

 

 

 

 

Madre querida:
ahora que soy grande,
cierro los ojos y te veo, como eras antes.
Recuerdo tu sonrisa, tu ágil caminar,
y aquella voz tan clara, tan dulce al hablar.
¡OH! madre bonita de cabellos grises,
querría ser pequeño como era antes,
y entre tus brazos protegido estar.
Escuchar tus cuentos y sentir tus cantes
y así pequeñito, soñando despierto,
quedarme dormido...
¡OH! Madre querida... Arrópame ya.

 

 

 

 

                                                                     GREGORTD

 

 

                                                     MIEMBRO DEL BLOG L' ALBADA

...junto al río

Después de una mañana soleada,

en el claro junto al riachuelo,

sentada en una roca

con los pies en el agua,

el sol reflejado en tu blanco vestido.

Con los ojos entrecerrados miras al cielo

mientras pequeñas gotas caen de tu pelo húmedo,

mecido por una suave brisa.

Sólo se oye el murmullo del agua al caer,

por pequeños saltos para seguir

su eterno curso.

Apoyado en el sauce, con un bloc,

intento dibujarte.

 Los trazos de lápiz llenan el blanco papel.

Llenan el espacio de bellas palabras.

Palabras que describen todo aquello que veo

y que ahora estamos viviendo,

en este rincón del mundo

donde parece no pasar el tiempo.

En busca de la eternidad,

de estos momentos maravillosos.

Rodean estas líneas pequeños bocetos de hojas,

el arroyo y tu figura,

 quieta en este atardecer de primavera.

JAVIER PRATS

  

MIEMBRO DEL BLOG L' ALBADA

DARSE CUENTA...

Mª INGRID VON BELOW

¡BUENOS DÍAS...¡

                                           

                                             ¡Muy buenos días! Saludo al alba, 

cuando comienza a amanecer.

 

Y enérgica entra la luz a raudales

 

por las blondas de los visillos,

 

de mi corazón y del alma.

 

 

 

La soledad y la oscuridad

 

se disipa toda, por los cielos,

 

en este maravilloso nuevo día

 

que alumbran las auroras. 

 

 

 

Con sus mágicos colores, suaves

 

de fresca brisa, aromática de paz.

 

Y cual gaviota libre, reinicio decidida 

 

por el firmamento, mi renovado vuelo…

 

 

 

 

 

 

SONIA ANTONELLA

 

MIEMBRO  DEL BLOG  L'ALBADA

MIRANDO AL CAMPO

Seguidilla

 

¡Campo de amapolas¡

a cielo abierto,

es lienzo encarnado,

 suspiro al viento.

¡flores preciosas¡,

sois damiselas,

rosas presumidas

 de primavera...

¡Y el sol reluce¡,

 desorbitado,

ante tanta belleza

 ...iluminando.

Amapolas del campo,

óleo rojizo,

me regaláis al veros

...gran regocijo.

 

 

 DONCEL

 

 

AMORES PARA SIEMPRE

                        Hay amores por siempre. Abrazos más allá

                        del polvo de los siglos, del perfil de los huesos,

                        de la historia y su huella, de la sombra final…

                        Más allá de la muerte, del espacio, del tiempo…

Hay amores sin horas volando en libertad.

                        Alas que a las galaxias prestan luces y espejos.

                        Transparencias profundas. Redondez inmortal.

                        Hay amores grandiosos, magistrales, eternos…

Hay amores que nacen para nunca acabar.

                        Besos desnudos. Vidas que saben el secreto

                        que se esconde en los sueños de no morir jamás. 
                       Corazones con alma más allá del silencio,

                                                                                    de la tierra,

                                                                                              del mar.

 

 

 

 

                                    Yo creo en el amor de para siempre.

                                   Amor de yo no ser para ser tú.

Amor de no existir más que el presente.

Amor de ser los dos uno tan solo.

Amor de darlo todo hasta la muerte.

Amor de más amar en la otra vida.

Amor de amar, amor, eternamente.

 

 

 

 

 

POETA INVITADO:

 

 

RAMÓN MOLINA NAVARRETE




                        OBRAS

La voz de mi silencio. 1981

La Virgen de Guadalupe: seis siglos de amor. 1981.

Doble evocación del alma. 1982

Haciendo patria. 1984

Poemas a Vida, Muerte y Esperanza. 1984

Pregón Sanjuanista. 1984

Paraíso perdido. 1985

Del corazón al hombre. 1985.....

 

 

 

 

                                                            PREMIOS

 

 

                               

                      Flor de Oro en los VIII Juegos Florales de Andalucía. 1985.

                  1º Premio Nacional. A la Virgen María. Alcalá la Real.

                  1º Premio Nacional de Poesía Navideña en Avilés.

                  1º Premio Nacional "Mare de Deu del LLedó". Castellón. 1987.

                  1º Premio Cristo de la Humildad. LXXV Aniversario. 1988.

                  1º Premio Nacional "Aguasol". Albacete. 1988.

                      
                  1º Premio "Antonio Machado!. C.A.. Jaén. 1991.

                  1º Premio XXX Certamen Poesía Alhama de Granada. 1991.

                   Premio "Federico García Lorca". Granada. 1991.

                                  

                                  

                                

 

 

UN PENTAGRAMA DE ABRIL

Queridísimo Ramón,

han pasado

y han des-sucedido tantas cosas

entre tanta luz y tanta nieve

en este pentagrama vacío de abril.

Queridísimo Ramón,

siento ser pesado

pero no puedo callar tu voz

y reescribirte

ahora que sé, algo enajenado,

que, si Dios quiere, pronto nos veremos.

Queridísimo Ramón,

se humedecen todos los libros

y desconocemos el porqué cierto.

Ramón, se quiebran todos los cielos

y debe enmudecer esta voz

terca

que sigue buscando

y te encuentra en todas las esquinas.