EL ADIOS

 

 

 

Naufrago en ti

cuando estallas en un grito

como una risa incomprendida

de la que se desprenden huracanes,

y aparece a lo lejos,

en el horizonte,

ese punto que palpita tímidamente

entre la luz solar y el mundo

y destella tu nombre

como en un suspiro.

Ese último brillo que

 el crepúsculo le ha robado al Sol,

ese último hálito que

se apaga en la lejanía,

cubriendo de sombras

el rastro de amor que habita

entre las ruinas  de un hombre

y de una voz que se pierde,

como se pierden también

 las raíces de los árboles                                                                            

al hundirse en la arena,

entre los laberintos del mundo

y de la tierra,

en esa inmensidad

de caminos

donde se ocultan los muertos,

donde se va cayendo

lentamente del cielo

a los abismos sin fondo

 del olvido.

 

 

 

 

 

IGNASI MUÑOZ GALLÈS

 

ANTIGUO ALUMNO DE LA FARGA

.

 

 

HERIDA

POETISA INVITADA:

Maria Ingrid von Below

Miembro del Blog L' Albada

Palabras de un príncipe a su amada

Inspirado en el amor de los personajes Predilecto y Tontina

del libro de Ana María Matute: Olvidado Rey Gudú.

 

 

 

 

Vos sola sois mi patria,

vos sola sois mi raza,

bandera y estandarte

del valor de mi espada.

 

Amor, honor y gloria

proclama en tu alabanza,

quien en dolor se colma,

padece, pero calla.

 

Señora sois de mi honra,

señora sois de mi alma,

que a propio juicio sirve,

pues sirve quien os ama.

 

¡Oh dulce estrella gualda

matrona de esperanza!

¡Madre del bello cielo,

del rubí y la esmeralda!

 

¡Dime, dime! Preciosa,

¡Dime, dime! ¿Qué falta?

¿Es la luz o es el viento?

¿La estepa o la montaña?

 

Solo por vos yo siento,

solo por vos se me halla,

¡Pues sois mi sustento!

¡Mi vida hecha una dama!

 

Muchas odas son pocas

cuando estas de vos tratan,

las canciones son sordas,

y las pinturas... malas

 

E impotente os escribo

con mezquinas palabras

el amor contenido

de quien os sirve y os ama.

 

Vos sola sois mi patria,

vos sola sois mi raza,

¡Oh Musa del buen arte,

la poesía y la danza!





JORDI VINYETA TORGUET

ANTIGUO ALUMNO DE LA FARGA

 

NIEVE DE VERANO

A vosotros siempre.

Seguimos con lágrimas en los ojos

y con el corazón encogido,

porque hace frío este verano.

El invierno crece.

Y cubre todo,

y llena todo.

Y parece que es invierno en nuestros corazones.

Porque la nieve los cubre,

porque la nieve nos cubre,

porque la nieve los cubre tanto

que parece ahogarnos.

Pero no, no es así

-tú tampoco lo quieres creer, me dices-,

la nieve los fecunda,

la nieve nos fecunda,

estos corazones encogidos

por un invernal agosto.

La nieve se diluye siempre.

Y dará fruto la nieve que nos ama con dolor,

porque nos ama de veras.

Sólo queda esperar, solo,

el viento de la primavera. 

IGNACIO PAGÈS LARRUY

ANTIGUO ALUMNO DE LA FARGA

EL PATIO DE GLORIA

        ROMANCE
 

Tiene Gloria en San Martín

Pueblo de la Falamosa,

un patio con muchas flores

a cual de ellas más hermosa.

Flores que brotan y lucen

en ordenadas macetas,

que con mimo son cuidadas

con tan humilde presteza..

El olor de los jazmines

y elegantes rosas rojas, 

embriagan en su perfume

al llegar la Primavera.

Este patio muy florido

es tranquilo y natural,

y alegra a quien se acerca

a tan hermoso lugar.

Anidan las golondrinas

bajo vigas de madera,

y el sol perezoso se da

cada mañana una vuelta;

después de comer los gatos,

duermen a la sombra la siesta,

y la luna cada noche

por allí guapa  pasea

Sentados los tertulianos

en torno a una larga mesa,

pasan las tardes charlando,

juegan partidas amenas,

No existe patio en el pueblo

más florido que el de GLORIA,

remanso de paz y sosiego,

reloj no marques las horas.

Fco. Tras de las casas

Miembro del blog  L'Albada

Crepúsculo

 

 

                           

                                      Ante la iglesia de Topas, en un  atardecer de verano.

 

 

         Es la hora del crepúsculo.

         En la onírica torre de la iglesia

         refleja el sol sus rayos mortecinos

         encendiendo la noche de las grietas.

 

         Atraviesan el cielo los vencejos

         veloces, como negras transparencias,

         chillando sus mensajes inconclusos

         al verdinegro de la rancia piedra.

 

         En brusquedad de cambio inapreciable

         tiembla la luz en la campana vieja.

         Hay reflejos de bronce en su tersura;

         hay reflejos de noche en su tristeza.

 

         Mueve el viento, que anuncia tempestades,

         un anaquel de hojas amarillentas

         que, intentando elevarse al infinito,

         acaban desangrándose en la tierra.

 

         Sobre el toque del Ángelus, se apagan

         los últimos sonidos en la aldea.

         Se encienden, sobre el fondo de la noche,

         temblando del relente, las estrellas.

 

       Mi alma es crepuscular, como la tarde,

         y el mortecino sol que la calienta

         descubre entre las grietas del espíritu

         musgo verdoso sobre rancia piedra.

 

         Entre la vieja duda que la embarga

         ensayan los vencejos volteretas,

         - negras ideas en naciente noche -,

         hojas caídas que el recuerdo aventa.

 

         Y en brusquedad de cambio inapreciable

         una imagen antigua se refleja:

         claridad de caudal inescrutable

         entre la negra noche de mis penas.

 

         Sobre los frios vientos del recuerdo

         una lágrima tiembla;

         en el fondo azulado de un ocaso

         se oculta, sollozando, la tristeza.

 

 

 

 

 

MANUEL PABLOS

 

PROFESOR DE LA FARGA

 

LOS CERROS DE ÚBEDA

Para Alex González




Por los cerros de mi Úbeda galana,
entre olivos y una fuente en la alameda,
un riachuelo en su alegre cantinela,
entona liras a la ciudad lejana.

Un sendero yo sigo entre zarzales,
al paso que remonta el pardo cerro,
caminando con mi sombra y mi sueño,
entre el verde del campo y los juncales.

Y lejos, junto al huerto de los frailes,
una torre galante y bella brilla,
que es de Úbeda, lozana, maravilla,
pasión de arte, linterna de los mares.

Torre del Salvador, tan recatada,
en la Sacra Capilla, iluminada...






DONCEL

MIEMBRO DEL BLOG  L'ALBADA

Las luces del alba

Feliz vuela el corazón perdido
en las luces del alba delicioso,
jardín del universo tan precioso:
al fin ya descubrí lo conocido.

Vida y muerte en el alma yo he sentido
y descubrí el placer maravilloso:
busca la paz , olvida lo enojoso,
haz que el amor pueda ser conocido.

En sueño de alegría hacia lo bello,
encuentro mil juguetes que adorar:
me inclino hacia las flores que galantes

reflejan en sus ojos el destello,
el ansia de quien quiere ya cantar
canciones para el mundo y sus amantes.





POETA INVITADO:

JOSÉ LUÍS ANDUEZA

A TI MUJER DE VANGUARDIA

 

 

Tú eres hija del fuego,

y cuando ardes,

luciérnagas de Sol

incendian el mundo

y miles de pronósticos

pueblan los diarios.

Tú eres hija del naranja

 de los crepúsculos

que en la tarde se consumen,

y te apagas, melancólica,

entre suspiros

en ese beso inalcanzable,

en el que se pierden las miradas.

Tú eres hija de

las esquinas con incógnitas,

que despiertan misterios

y coronan las noches vacías

y los viajes en tren.

Tú eres hija del infinito,

y te pierdes en la lejanía,

entre las olas y el universo,

rodeada de estrellas azules

que palpitan nerviosas

en lo alto del firmamento.

Tú eres hija de las heridas sagradas

que en ausencias desgranan

lágrimas sobre tu piel de arena

que se endurece en sombras

y se aferra a una razón

que pronto nubla los abrazos

en aquella isla desierta.

Por esto tú eres hija del silencio,

y cuando callas

se desprende de tu piel la luna,

y pétalos como escamas rojizas

liberan su última fragancia,

 construyendo sobre el suelo frío

una alfombra de rosas fragmentadas,

que en anchas espirales lleva

directamente a tu corazón,

donde viviéndote desnuda en tu paraíso

renace de las primeras cenizas

de la memoria

el ave dorada que protagoniza las leyendas
 

y que en rápidas caricias

surca los cielos con su grito inmortal,

haciendo brillar su luz

sobre los techos del mundo.






IGNASI MUÑOZ GALLÈS


ANTIGUO ALUMNO DE LA FARGA

EL HOMBRE DE LAS MONEDAS DE ORO

El hombre de las monedas de oro en los bolsillos

Aquel hombre había sabido capitalizar las mejores cosas de su vida; así, logró atrapar la amistad, el amor, la entrega, la inteligencia, la decisión, la risa, la esperanza, el conocimiento, el amor por los suyos, sus convicciones, sus principios de vida, y guardó esas monedas de oro en sus bolsillos. De tanto en tanto sus opciones de vida le hacían "gastar" una de esas monedas, ¿Era éste un gasto? No, no lo era, porque esta moneda multiplicaba sus alcances hacia otros y volvía hacia él. Así, utilizó una de sus monedas al decidir quien sería su compañera para caminar juntos por la vida, y esta moneda fructificó en los hijos, que asimismo le dieron la moneda de convertirlo en abuelo. Sacó otra ,muy cuidadosamente, al elegir otras opciones, cuando decidió que quería ser en la vida, y así, se convirtió en científico. Cuando se hizo de amigos, de esos amigos muy queridos, especiales, que siempre están,para escuchar, para contener, para compartir, utilizó otra de sus monedas de oro. El hombre de esta historia no era egoísta; le gustaba compartir esas monedas que había guardado en sus bolsillos; no obstante, tenía muchísimo cuidado y reflexionaba profundamente antes de sacar una nueva moneda, que se iba sumando a las anteriores que ya había entregado, cumpliendo así cada una de ellas, un destino glorioso. Las monedas que aún permanecían en sus bolsillos, esperando, estaban muy conformes, porque advertían que no eran utilizadas en forma superflua, ya que había un profundo análisis, antes de entregar su nueva moneda, que -invariablemente- como había sido dada con generosidad daba sus frutos. ¿Tenemos monedas de oro guardadas en nuestros bolsillos? ¿Advertimos que están allí? Si es así, sabemos entregarlas con generosidad, pero también con dignidad, con respeto? ¿reflexionamos antes de hacerlo? Si no lo hemos comenzado a hacer aún, podríamos intentarlo...¿verdad? ESCRITORA INVITADA: ESTELA PASSAGLIA MIEMBRO  DEL BLOG L' ALBADA

EL LOCO

Luego que a la vida llegas
te dicen que es realidad
lo que ves banalidad:
Es un juego que no juegas.

Poe eso te llaman loco,
pues el humano es primero
ofuscado por dinero
y tú no juegas tampoco.

Son la fama y los honores
apetecidos por muchos
que en la vida se creen duchos,
y tú juegas con las flores

porque crees que sus colores
son auténtica belleza
y no juegos de destreza
como dicen los señores.

Cuando miras a la luna
todo lleno de emoción
porque grande es tu ilusión
que del amor quede a cuna.

O cuando a miles de estrellas
les hablas con sencillez,
descubres tu desnudez
y las envidias por bellas.

O cuando a esos voladores,
todos los seres alados,
que son por ti tan amados
por sus plumas de colores.

O cuando miras al mar
y sus aguas azul-verdes
son secretos que recuerdes,
que recuerdes para amar.

Por eso te llaman loco:
porque te gusta soñar,
porque no quieres ganar
cosas que valen tan poco;

porque sueñas con amores,
porque sueñas con belleza,
porque tienes la certeza
que le falta a los señores.

Señores que llaman loco
a los que viven en paz
sin precisar antifaz,
y solo son unos pocos.

Sí, solo son unos pocos
que saben lo que es verdad
y viven felicidad.
Por eso los llaman locos.





POETA INVITADO:

JOSÉ LUÍS ANDUEZA

EL RÍO EN VASCONIA

Para Mar


Hoy, tu agua risueña,
corre con risa sonora
en cangilones de piedra...
Las ramas bajan, te besan,
y sigue, alegre, tu cauce,
entre recodos de tierra.
En tu agua cristalina,
la luz, tamizada, entra,
reflejando luz del día,
los árboles y ramas viejas;
y saltando, tu agua fina,
pasa  ligera y discreta
tapada por madreselvas...
¡Oh este riachuelo, tan bello¡,
cantando junto al sendero,
con su lira armoniosa,
estrofas, notas y versos.
Y yo sigo caminando
-la vista en el cauce puesta-,
al arrullo de sus aguas,
por este sendero viejo.
Mi alma, serena ,sueña ,
entre flores y zarzales,
al son de la cantinela
del río y de sus cantares.




Pedro Pablo Vico

PROFESOR DE LA FARGA

CARACOLEA LA JACA (2)

Una brisa suave de primavera

acaricia la cara, parda de soles;

siente el frescor alegre de la ribera,

y el fleco de la manta baila a los sones

de la música que hacen las acioneras,

la charnela, el estribo  y los faldones…

 

Sobre la encina seca que hay en la loma

una tórtola triste está llorando.

Le contesta el arrullo de una paloma,

mientras que dos zuritas pasan silbando.

 

Mugen en el baldío las vacas viejas

soñando  sementales que ya no tienen.

Se oye el zumbido sordo de las abejas

que libando dulzores ya van ya vienen.

 

Caracolea la jaca por el lindero

bailando un pasodoble por los eriales.

Silba ritmos antiguos, Luci, el vaquero,

mugen buscando guerra los sementales.

Huele el campo a perfume de los romeros,

de tomillo, de espliego y de jarales.

 

 

 

 

 

MANUEL PABLOS

 

PROFESOR DE LA  FARGA