La poesía,expresión del alma,la narración,el relato,el cuento,... son la formas con las que se podrán verbalizar ilusiones,añoranzas, anhelos,sentimientos... en torno a una sensibilidad compartida en el Blog "L' ALBADA" .
jueves, 22 de marzo de 2018
Ausencia ...
Una mañana de Marzo,
yendo por la meridiana,
entorno del mucho ruido,
sentí que una voz me llamaba;
sentí que esa voz susurró:
¡Vete y sueña desde tu alma!
¡ Qué triste es vivir pendiente
de un metro de madrugada!
y que te despierte el ruido
de las ambulancias blancas;
de las muchas emociones
en las olas de las sábanas.
Los árboles no tienen hojas,
al aire algo le falta,
en la ausencia y el olvido,
el amor pierde la calma,
el amor sufre en la ausencia
la soledad de la cama.
Francisco García tras de las Casas
sábado, 17 de marzo de 2018
TARDE DORADA
Y en la clara tarde
de invierno, dorada,
la flor blanca y rosa
me hechiza y me halaga.
Enjambre de flores
aterciopeladas,
que lanzan al aire
nubes perfumadas,
y adornan el huerto
junto al colmenar,
en la tarde bella
de luz y destellos,
con un fondo rojo
del sol que se va.
... Y en la clara tarde,
yo aprendí a amar.
DONCEL DE ÚBEDA
viernes, 16 de marzo de 2018
sábado, 10 de marzo de 2018
EL JINETE MUERTO
En esas horas del alba
cuando el sol alumbra en los cerros
vienen ladrando los perros,
tristes de la madrugada.
Desbocados y crueles
destrozan la luna llena
que está mirándose alegre
en los espejos del agua.
Cercanas y melancólicas
mugen sus penas las vacas,
y crotoran las cigüeñas
saludos desde atalayas.
Las encinas, sorprendidas,
van dibujando fantasmas
de sombra negra de miedos
sobre la hojarasca helada.
La luna pierde su velo
por el cielo azul del alba
que va perfilando cerros
con reflejos de la helada.
Al son de los tamboriles
de los cascos en la graba,
garabato entre las sombras
el jinete se acercaba
doblado sobre el caballo,
la cara desencajada,
los ojos yertos del frío,
perdidos en la llanada.
Sobre los botos camperos
calzaba espuelas de plata,
zahones de cuero grueso,
faja de seda morada,
cadena de oro macizo
sobre chaleco de pana,
camisa de lino claro,
y pantalones de guata.
Esperpento en el camino,
por calles desdibujadas,
entra en el pueblo, y el bruto,
se va derecho a su casa.
Gritos de muerte sonaron
por las callejas calladas…
Rojas, sobre la pechera,
lucen rosas coloradas
de sangre ; en medio de ellas
enhiesta, como una estaca,
mensajera de su muerte
hay una faca clavada.
Por las barreras del alba,
que el sol alumbra en los cerros,
enmudecieron los perros
tristes de la madrugada.
M. Pablos
sábado, 3 de marzo de 2018
EMPIEZO A PENSAR QUE ME SOSPECHO
MIS ROMANCES DIALOGADOS - I -
Después de un largo camino
volviendo por el comienzo,
vuelvo a tropezar y empiezo
a pensar que me sospecho.
Dicen los que me conocen,
ahora que me hago viejo,
que hablo hasta con el silencio
y suelo irme por los cerros.
No hace falta lo repitan,
nunca niego lo que es cierto,
de sobran saben que soy así
y ando con mis pensamientos.
Paro poco en los lugares
donde se grita improperios,
si lo que escucho me aburre
no por mucho me entretengo...
Visto una vez lo ocurrido
y si pienso que molesto,
me voy por donde he venido;
tomo las de Villadiego.
Ayer fui a ver a mis padres
después de hace mucho tiempo,
dijeron verme cambiado
más guapo a parecer de ellos.
Que distintas son las cosas;
no me reconozco en ellos,
volví en seguida a marcharme
y emprender de nuevo el vuelo.
Soy de una generación
que no entiende de complejos,
de esos raros presumidos
que presume en los espejos.
No me importó si la vida
me trató sin merecerlo,
en asunto de mujeres
con auténtico desprecio.
No es exclusivo de nadie,
rencor todos llevamos dentro,
por las cosas del amor
¿quien no pagó un alto precio?
De bruces con la realidad
y otra vez en el comienzo,
vuelvo a tropezar y empiezo
a pensar que me sospecho.
Francisco García tras de las casas
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