Ni pluma ni , batuta o voz
definirá su esencia indefinible,
dolor insoportable que no quiere sanar,
Seca flor en un amarillento,
venero subterráneo,
un sueño de ectoplasmas,
esplendor vislumbrado en alba tierna,
primavera tardía en pedregales,
ente sin ,
tren con retraso en frías madrugadas,
fluyente seda y , alambres espinosos,
viento nómada, siroco del desierto,
blanda brisa del mar, fuego volcánico,
mansa de abril.
Una jauría de lobos te devora,
te nacen en las poemas y
y arrastras por las losas sus cadenas,
chirrían los grilletes y pesa más su ausencia
que arrastrar sus pesados eslabones.
Maravillosa descripción de lo que ,para mi, podría ser la inspiración, la poesía.Todas las felicitaciones.
ResponderEliminar