miércoles, 26 de julio de 2017

El jardín de mi abuelo Pedro








La tarde va muriendo en el jardín 
con el aroma de jazmín al viento.
La tarde ya arde lejos del jardín,
con fulgores purpurinos de incienso.

Y del rosal, sintiéndome atraído,
a oler una rosa se acercó mi alma,
y al notar su fragancia, conmovido,
vi yo la luz de una emoción lejana,

de una doncella cuyo amor sentía,
cuando al bailar el cabello esparcía 
y el aroma de su pelo aspiraba.

Tras  sentir el olor que conocía,
las lágrimas de mis ojos corrían
junto a la fuente en que saltaba el agua...




Doncel



jueves, 29 de junio de 2017

La autopista hacia el cielo...


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La nube  se enredó sobre tus ruedas
marcándote la autopista hacia el cielo…
no pudiste parar. De pronto un  vuelo
te llevó por la senda del motero,
te elevaste al vacío del infinito,
viajando  sin parar hasta el lucero
que marcaba tu fin en este mundo,
 y el inicio de tu estancia en el nuevo .


Apenas si el asfalto notó el cuerpo
roto, rebotando en su seno…
Apenas si la luz desdibujada
en tu pupila, se apagó  un momento,
ya no estabas allí, te habías marchado
siguiendo tu destino, lejos….lejos.

Tres palomas de lutos celestiales
cruzaron raudas, entre cielos negros,
llevando entre sus alas tu suspiro,
el último suspiro, bien pequeño.
Luego todo fue luz, luz sin tinieblas,
de una enorme autopista hacia el silencio.

Murieron al compás tu voz timbrada
y tu risa de siempre. Se murió el eco
de tu amabilidad, de tu cordura, de tu cariño,
de tus sentimientos, de tu dicha,
de tus ganas de vida, de tus recuerdos,
de tus largos silencios, de tu imagen…

Sobre el asfalto solo estaba el cuerpo.
Dentro del alma de los que quisiste
se quedó para siempre un lugar muerto,
y el dolor de tu ausencia, y tu sonrisa
y los buenos y los malos momentos
y el amor, arrancado a dolor vivo
del árbol de ternura de tus besos.

Hay una quieta paz. Sin tu presencia
una línea de luz se multiplica
en los que siguen dibujando, lejos,
tu imagen tan querida en los espejos,
por ver si el corazón late de nuevo.
Siempre entre la ceniza queda el fuego
de la esperanza, del calor retenido.

Porque seguir amando lo invisible
uniendo juntas la vida y la muerte,
es una nueva forma  de quererte,
es hacerte inmortal, indestructible.
Tu sonrisa perdura entre tu gente,
sobre las lunas llenas del recuerdo.

El bosque de tu ausencia se perfuma
con suspiros  de aromas sin mesura.
Más la verada, que antes era oscura,
es un canto de amor, todo belleza,
transformando en jardines la maleza,
reventando  las almas de ternura…

Cubriremos nuestro dolor con capas
de otros cariños, de otras ilusiones.
Dejaremos la pena en los rincones,
entre la oscuridad del pensamiento
y seguiremos  como sigue  el viento,
persiguiendo quimeras e ilusiones.

La nube  se enredó sobre tus ruedas
marcándote la autopista hacia el cielo…

 
Manuel Pablos

domingo, 18 de junio de 2017

SOBRE LA ARENA EL TRAZO.

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Sobre la arena quedó el trazo negro

alargando su sombra al infinito.

Entre los encinares quedó el grito

y el sueño interminable empezó breve.

Tu voz, alegre, se apagaba leve

y se dejó de oir. Cuatro palomas

enlutadas las alas, revolaron

sobre tus ojos ya sin luz ninguna,

recorrida por siempre la distancia,

que en tantas ocasiones recorrieras.

No quedaba de ti señal alguna

de seguir siendo nuestro;

ni una palabra,ni tan solo un gesto,

pudo servir para que tu vivieras.

La luna entraba en ti muy lentamente

buscando tu sonrisa soñadora;

solo encontró la desvaída aurora

de tu cara, que en blanco se fundía.

Dos lagrimas traidoras se creían

lluvia total de tu extensión del llanto.

Pájaros amarillos, ya sin canto,

vieron fluir desde la herida abierta

la endurecida sangre de tus ríos.

Al caer de la tarde, un dios sombrío

disolvió  en mancha oscura tu mirada,

te borró, diluyéndote en la nada,

hasta la densa sombra de tu ausencia.

Tarde final, vida desdibujada,

duro despojo, anónimo tu cuerpo…

Hay una quieta paz. Sin tu presencia

una linea de luz te multiplica

en los que siguen dibujando, lejos,

tu imagen tan querida en los espejos,

por ver si el corazón late de nuevo.

Siempre entre la ceniza queda el fuego

de la esperanza, en brasas retenido.

Vivir es fácil, pervivir posible,

¡mas perder la presencia en tan terrible…!

Pero seguir amando lo invisible

fundiendo planas la vida y la muerte,

es una forma nueva de quererte,

es hacerte inmortal, indestructible.

Tu sonrisa perdura entre tu gente,

lentas siguen las lunas del recuerdo

reteniendo los brillos de tu risa.

Tu signo era la luna, en su ceniza

queda el fuego de brasa y tu sonrisa,

que enciende en tus amigos la esperanza,

de que el Dios enemigo de venganza,

te ha llevado a su luz. Tu alma descansa.

M. Pablos

martes, 6 de junio de 2017

SONRISAS






Para Laura



Al sentir tu sonrisa perfumada,

se detienen los latidos de mi alma,

contemplando, absorto tu belleza,

que impregna con destellos la mirada.

Y en la tarde bella, soleada,

de este Mayo lucido y floreado,

la ilusión de verte, ya me colma

el jardín de las delicias de mi alma.



Doncel

sábado, 13 de mayo de 2017

ENTRE LUCIÉRNAGAS Y ABEDULES



Para encender la noche
reviviré a las luciérnagas,
esplendentes y palpitantes.
¿Para qué la luna remisa?
Si basta tu ternura sacudiendo
las cenizas de mis leños,
en el eco más puro de un poema.

Entonces...

Mi corazón entre delirios
sigue la ruta de tu prisma,
explosionando
como miles de estrellas, 
cuando tu sonrisa,
se refleja, en el infinito,
de mis entrañas...
y en bosques de abedules
ciega me pierdo
en el tiempo y el espacio.



Sonia Ledesma

martes, 9 de mayo de 2017

Luna de Abril




Tu me enseñaste mi ideal y guía:

La poesía.


¡ Luna tan bella,
no he visto yo!,
blanca y violácea...;
¡ me cautivó !

Esta gran luna,
argéntea y bella,
llenó mi alma,
pudo con ella.

Y Campanilla,
su hadilla chica,
muestra el tesoro:
¡ es la poesía!

Luna tan blanca,
grande y lejana,
¡vuelo hacia ti !,
si tú me llamas...




Doncel

miércoles, 19 de abril de 2017

Primavera en Úbeda





Primavera en ÚBEDA!,
verdeante, tan bonita;
margaritas y amapolas
por la fuente de las risas..
Camino de la Alameda,
debajo de la murallas,
un riachuelo de las
huertas
refrescaba a las muchachas...
Abril se muestra lozano
y se engalana de flores,
a llevarlas a san Millán,
a esa Madre de Amores!!



Doncel




jueves, 6 de abril de 2017

Sin ataduras...



Sin ataduras, escribiré versos

esquivando caballeros gigantes,

que siempre amenazan con sus espadas
Siempre afiladas y siempre punzantes.

Cruzaré, cielos, mares y horizontes
con voces montadas en metáforas, 
también por desiertos lagos y arroyos.
¡Hablaré de amores y desamores!

¡Con letras tan ilustres que no mientan!
Y me desmoronaré, del pedestal
para volverme armar en una rima,

con el corazón esparcido en odas.
y sabiendo, que seré todo el tiempo,
un debate constante frente a la espuma.




Sonia Ledesma

lunes, 13 de marzo de 2017

LA VIRGEN DE LOS DOLORES

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 ¡El trono va entre claveles ¡

La Virgen desfila ya

entre emoción contenida

que el pueblo siente al pasar.

Y en el baile de su paso,

llevado por costaleras,

las nubes se acercan pronto

para poder protegerla.

El viento se torna brisa,

la lluvia se aguanta y cesa;

las palomas se despiertan

cuando ya pasa tan cerca…

Las novias le piden gracias,

los novios la piropean,

que es Belleza caminante,

y Madre querida y buena.

Absortos, los ojos miran

a esta Madre que es tan nuestra,

La Virgen de los Dolores,

que del mayor dolor, fue presa.

¡Oh Madre de nazarenos¡,

y Madre de Úbeda entera,

cuando pasas por mi lado,

mi alma encendida…. tiembla.

Madre de los Dolores,

De Úbeda la más bella…




DONCEL





viernes, 10 de marzo de 2017

Añoranza...

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Una mañana de Marzo
con brisa cálida y suave,
de aquellas Mediterráneas
que son la mar de agradables;

Iban cantando los niños
dentro del bus del colegio;
lo hacían como los ángeles,
esos angelitos bellos.

“Hoy nos vamos de excursión,
pajarillo vuela, vuela,
y se alegra el corazón 
de los niños de la escuela".

Por un parque,muy temprano,
tenue luz de madrugada,
cruza el bus en la mirada
vacía de un triste anciano,

que al  verles, sueña en ser niño;
y el mayor de sus anhelos,
sentir de nuevo el cariño
de sus maestros y abuelos.

Cantando… por lontananza,
el autobús se perdía.
Con la infancia y su añoranza
se va mi melancolía.






Fco. tras de las casas





Fco. Tas de las Casas


domingo, 5 de febrero de 2017

LA ESCUELA ...











Para JUAN DE DIOS VICO




¡ La plazoleta... al sol¡
Algarabía infantil
en la puerta de la escuela ...
Los niños, con sus carteras,
en fila tocan el tambor
formando  la cantinela.

La tarde declina bella
entre el clamor de campanas,
y en el barro de la tierra
de aquella vieja plazuela,
unos niños, rezagados,
gozosos, juegan a bolas,
sirviendo el hoyo de olla
que las canicas devora.

La tarde y la  plazoleta,
bajo un cielo azul y rosa,
... cuando los niños se marchan,
¡ tan bellas¡ se quedan solas...




DONCEL



miércoles, 11 de enero de 2017

Dicen en el pueblo los viejos…


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Romance


Que ha dejado de llover
y no emigran las cigüeñas,
la tierra muere de sed
y los campos ya no sueñan;
que ahora hay menos pájaros
en los frutales y en huertas
y abejitas susurrando
en las zarzas de las sendas.
No pasean las mocitas
en las tardecitas bellas,
ni se ven las golondrinas
regresar por primavera;
y las nubes como antaño
en los cielos ya no preñan.
¡Que se mueren nuestros pueblos
en la soledad y en pena!
Se oye la voz de un poeta,
la nostalgia siempre queda...
Dicen en el pueblo los viejos -
y ellos son voz y palabra-,
que cuando por avaricia,
al diablo se vende el alma,
quien hipoteca el futuro,
sin contar con la esperanza,
lo que creemos pan para hoy, 
es hambre para mañana;
pero dicen en el pueblo
los viejos, que hoy, ayer, siempre,
y aunque nos vengan mal dadas,
quien en su corazón a Dios
lleva, no ha de temer nada.



Fco. Tras de las Casas.




jueves, 5 de enero de 2017

A Don Miguel de Cervantes y Saavedra

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(Décimas)


Al ilustre Don Miguel,
Vaya esta espinela cierta,
Con estructura perfecta,
Mis versos sobre papel.
Quien soy,.. no importa ¡pardiez!
Más nací en el mismo año,
Cervantes en (1547) de antaño,
Yo… cuatro siglos después.
Ingenio y tiempo, ¡rediez!
Se renuevan, no es engaño.


No es que yo quiera a porfía,
En semejanza alcanzarle,
Más si quisiera copiarle
Su picaresca, ¡a fe mía!
Y acierto en tal cobardía,
Por expresar lo que siento,..
Que en décimas no hay contento,
En palabras ejemplares.
Tampoco surqué los mares,
Ni aquel su destino incierto.



Leyendo sus componendas,
Que habitan en el Quijote
Yo me observo monigote,
Por no componer leyendas.
¡Don Quijote, Sancho y haciendas!
Describiendo su valía,
¡Vaya un galimatías!
De caminos y posadas.
¡Noches al raso ¡veladas
Mala suerte, ¡a fe mía!


El ilustre Don Miguel,
Componiendo y escribiendo,
No se le escuchó diciendo:
¡Necesito más papel.
¡Ilustrísimo fue él
Con sus quebrantos y duelos!
El jamás hizo el canelo
Con los molinos en ristre.
¿Más Don Quijote existe?
¡Si! Sus sueños y desvelos.






¡Ilustre” Manco en Lepanto”
Hoy no sé dónde te encuentras!
Más siempre encuentro alertas…
No curándome de espanto.
¿Dónde está tu camposanto
En Trinitarias descalzas?
Quiero saber do descansa,
Tu fama y creatividad.
¡En luenga posteridad
Hay algo que huele a chanza!


Por tu brazo malherido
Podrían averiguarlo,
Y podrían estudiarlo
Siendo así bien avenido.
¡Fama y prestigio has tenido!
Con “Tu Cervantes” a cuestas,
¡A tu costa tantas fiestas
Los siglos te proclamaron!
Y tus gestas se cantaron,
Pues tuviste “buena testa”.





Hoy dedico en tu honor
Y “él”… está comprobado.
Que mis décimas han dado
Hacia vos toda afición.
Más Vos sois… ¡todo un señor!
En vuestro espejo me miro.
Más no encuentro el requeriros
Que en vuestra mente despierta
Mandéis a ésta mala testa,..
De vuestro ingenio un suspiro.


Seguid,.. en vuestra modorra
De siglos bien apilados,
Vuestro espíritu sagrado,..
Dos mil vientos el recorra.
¡Os pido que me socorra!
Vuestro ingenio universal,
Y dejaré con lealtad
Mis pensamientos escritos.
Al mundo lanzo mi grito:
¿Descansáis en verdad?

Kharmela de Latorre Rabadán.
Úbeda y primavera 2014.

(Décimas con motivo de la búsqueda de  la sepultura del insigne Don Miguel de Cervantes Saavedra)